Il bianco e dolce cigno,
cantando more,
ed io piangendo giung' al fin del viver mio.
Stran'e diversa sorte
ch'ei more sconsolato,
ed io moro beato.
Morte che nel morire,
m'empie di gioia tutt' e di desire,
se nel morir' altro dolor non sento,
di mille mort' il di sarei contento.